Das Geheimnis liegt in der Zubereitung… und in der Snaša, die nichts davon ahnt.

Einleitung

Das Geheimnis liegt in der Zubereitung. Viel hat sich nicht verändert, um ehrlich zu sein. Mir scheint, es dreht sich noch immer alles um dieselben Dinge, ob wir uns dessen bewusst sind oder nicht.

Wenn ich mir diese Zeit ansehe, die da kommt, ist sie nicht viel anders als die im vorigen Jahr. Das Feuerwasser liegt im Keller. Die Mastschweine warten noch auf ein paar Fröste, die sich morgens herabsenken, und die Snaša, die junge Hausfrau, wirbelt schon seit Tagen durch den Hof. Bis vor Kurzem hat sie im Garten Paprika gepflückt, die Roga, die sich für den Ajvar, das Paprikamus, gehört. Dann hat sie den Knoblauch zu Zöpfen geflochten. Danach die Zwiebeln, und als die Zwiebeln alle waren, ging es zurück in den Garten, um ihn für das nächste Jahr herzurichten.

Und ich beobachte das Ganze von der Seite, spekuliere, beäuge es aus dem Winkel. Ich sehe, wie die Snaša die Paprika röstet, und werfe wie im Vorbeigehen einen Blick darauf. Dabei sieht man sofort, was aus der Sache wird. Ob das Feuer gut ist, wie die Paprika ist, ob nicht die eine oder andere angebrannt ist. Beim zweiten Vorbeigehen dann, wie es um die Auberginen steht. Irgendwie behalte ich die Kontrolle aus der Distanz und mische mich nicht groß ein, denn ich weiß, dass sie das nicht mögen. Bis dahin sah alles tadellos aus, und am Duft der Paprika konnte ich mir das Endprodukt schon vorstellen.

Geduld hat ihre Grenzen…

Nach einiger Zeit, während ich um die Paprika herumstrich, sehe ich über den Zaun, wie von der Straße her jemand auf dem Rad in meine Richtung saust. Als die Person näher kommt, begreife ich, dass es die erste Nachbarin der Snaša ist. Offenbar haben die beiden schon einen Plausch verabredet. Denn jetzt beginnt der Hauptteil.

Die Paprika muss geputzt, zerkleinert und eingekocht werden, Gläser und Deckel müssen bereitstehen, hinterher will alles aufgeräumt sein, ach, Arbeit gibt es den lieben langen Tag. Die Nachbarin springt vom Rad, – „Grüß dich, Isailo“, ich grüße mit einem Ruck des Kinns zurück, schnappe mir mein Frakelj, das Schnapsgläschen, und suche das Weite auf der Suche nach einem besseren Beobachtungsposten, während die Nachbarin wie eine Hausgenossin schnurstracks durch den Hof zum Ort des Geschehens hinuntergeht.

Doch während die beiden die Paprika putzten und zerkleinerten, verlor auch ich keine Zeit, sondern stöberte in allen Winkeln herum und ging die Kränze scharfer Paprika durch. Ich suchte die feine, längliche, rote mit der richtigen Schärfe. Dem ganzen Werk musste ja noch das letzte Wort hinzugefügt werden. So pflückte ich ein paar Stück, schnitt sie in der Küche fein klein und drückte sie in der Faust zusammen.

Der feine Schliff

So schüttelte ich bei irgendeinem Rundgang, während die Frauen miteinander tuschelten, die klein geschnittene Paprika heimlich aus der Faust in den breiten, flachen Topf, in dem der Ajvar einkochte. Das war mein Beitrag zu diesem Unterfangen. Denn sehen Sie, wenn im Winter jemand zu Besuch kommt, wird ein wenig gejausnet, und der Ajvar wird um diese Zeit als unverzichtbare Beilage gereicht, und alle sind begeistert, wie gut der Ajvar ist und wie fein scharf und pikant. Die Snaša erklärt es dann damit, dass die Roga eben so war oder die Hausherrin scharf, als sie sie gesät hat. Was sie aber wirklich nicht weiß, ist, dass dieser Ajvar ohne meinen Anteil nicht dieser Ajvar wäre.

Und jetzt, wo die Gläser eines neben dem anderen in der Speisekammer stehen und ich weiß, dass auch dieser Winter mit dieser kulinarischen Spezialität vergehen wird, dazu Čvarci, die Grieben, und allerlei andere Schmankerl, kann ich mich anderen Dingen widmen. Und wo wir schon bei den Čvarci sind… das ist bereits eine andere Geschichte.

– Isailov